Ambrouille m’a dit “tu nous fais un post sur la Saint Valentin ?”. Comme je ne sais pas dire non à mon rédac chef adjoint, je m’y colle, autant dire que c’est pas vraiment dans la joie et la bonne humeur, vu comment le sujet m’inspire. D’ailleurs, j’ai déjà dit tout ce que j’avais à dire sur un autre blog. D’ailleurs bis, comme je suis une feignasse, je vais reprendre le billet (presque) tel quel. Désolée pour ceux qui l’ont déjà lu. Au moins, je suis honnête, j’aurais pu faire comme si j’avais lutté deux heures pour écrire ce post.
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J’ai toujours fustigé cette absurde tradition américaine qui est de se faire une semaine de vacances en forme de débauche en tout genre, histoire de décompresser un bon coup, avant, au choix, de continuer ses études, de rentrer dans la vie active, de faire des choses d’adultes en devenir, quoi. En brandissant mon index genre “c’est mal / stupide / immature”, et en assénant de grandes vérités comme quoi on n’a absolument pas besoin de se défoncer ou de faire des orgies pour s’amuser, tout ça.
Pour cela il faut aimer danser toute la nuit. Je renvoie donc à l’article d’Horny Smurfette sur la danse. Moi aussi j’aime bien danser, parce que l’on peut s’exprimer sans être obligé de parler. Ma mère m’a dit un jour : “les boîtes de nuit, c’est vraiment trop superficiel, on ne peut pas se parler tellement la musique est forte”. Ma mère n’a vraiment rien compris, je sais maintenant pourquoi elle est aussi vieille. Parler peut être très superficiel aussi, c’est d’ailleurs pour ça que je n’écoute jamais ma mère quand elle me parle.
